Honestamente, a boçalidade roça a vida nacional, porque esta está praticamente imóvel, vive o embaraço típico dum adolescente com a bigodaça centenária do pai, ou o look pouco cool da cota, na desonra de mostrarem à namorada as suas fotos de bébé com o orgão de fora. Porque afinal depende deles, baixa os olhos, cala a boca e sorri como só a Mona Lisa alguma vez o fez.

Seja na política, na economia ou no futebol, apenas para referir as mais visíveis nos últimos tempos e sendo mais evidente, de longe, na política todos os dias se assiste ao esticar até ao limite o cabresto da narrativa, dos assomos e da aparência. Uma vez arrecadada a verdade numa torre de marfim, logo se vai bater por ela em discussões cacofónicas, surdas até à última pinga de suor, carregadas até ao ponto de não retorno para cair desamparado de dignidade num curto vexame, porque a memória povo apenas quer recordar o animal a sangrar. Noutras paragens parecem tolerar este tipo de comportamentos, cá é norma, nesta imaturidade cultural, que até à algum tempo chamava de "país em estado selvagem", que agora reformulo num "jardim infantil" e ainda que as crianças sejam o melhor do mundo, está à míngua de julgamento e cheio de correrias e berraria.

Uma coisa que os últimos tempos têm revelado na vida pública, é que esta está cheia de gente prolífica até à incontinência.

 

Maltinha houve que ficou abespinhada com o post Momento National Geographic, um atentado à individualidade, à modernidade e independência, à autencidade feminina, dizem-me.

É verdade! E concedo! Não existem mulheres feias! As há bonitas esforçando-se muito, também as há que atingem o objectivo sem grande esforço e por fim aquelas que não se esforçam nada, mas deviam.

E para estas últimas que trocaram o cerébro por uma gaveta de facas, tornando qualquer tipo de conversa numa desagradável limpeza clínica do discurso e numa luta travada de razões, "Vão chatear o Camões!".
 

À rapaziada de ADN enxertado de canídeo, o volante, é a o pior coisa onde pode pôr as patas dianteiras.

Aqui há dias lá tive um a foçar-me o escape, salivava sofrêgo de raios de sol no pêlo, ultrapassou-me numa improvável curva para logo de seguida travar abruptamente, "culpa" dum semáforo com limite de velocidade. Parado atrás do canino abanei a cabeça e jogei com meia duzia de adjectivos e com o facto de São Pedro lhe ter atirado uma bola para os lados da praia, adivinhando-me os pensamentos na sua perspicácia perdigueira, espetou as orelhas e despediu-se de dedo médio esticado fora da janela.

É só rir!

Há rapaziada incapaz de reconhecer a ironia, ainda que esta se vestisse de palhaço, trouxesse uma enorme bandeira vermelha com IRONIA escrita em amarelo acompanhada por um grupo de bombos a ribombar rodeado por um rancho folcórico a cantar "Olaré Ironia Olaré".

Depois enchem-se de moralidades e verdades para entrar a pés juntos com julgamentos.

Por vezes não há mesmo pachorra!

Em Espanha, na sequência da legalização do casamento entre homossexuais, os registos de nascimento deixaram de conter as palavras “mãe” e “pai” (sim, fiz a difícil tradução do castelhano) para passar a conter as designações “progenitor A” (nos casos heterossexuais, para o pai) e “progenitor B” (idem, para a mãe). Deixando agora também de lado o insultuoso que é para uma mãe ser o progenitor “B”, como se houvesse ordem na importância dos progenitores (o machismo não incomoda tanto como “a homofobia”, pelos vistos)... Não aceito que para dois gays poderem casar eu tenha que passar a ser vista perante o Estado e, logo, toda a sociedade, como o progenitor A ou o progenitor B dos meus filhos...

A guerra que foi por causa da palavra casamento, para depois atirar fora mães e pais!?

A ser verdade... se é para isto, ide-vos sentar em cima dum nabo.